Les refrain d’outre-tombe

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux tristes par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une singularité contemporain, une pratique utilisée par les gens cherchant des réponses à leurs sentiments, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces données lui venaient d’un autre temps, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour cogiter l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un contenu inconnu, cherchant désespérément à en saisir l’origine. Plus touchant encore, le lieu y était décrite tels que elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du concède avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était décédé avant d’en s'accommoder la fin. L’écrivain sentit un frisson lui façonner l’échine. Quelqu’un, ou des attributs, tentait de remplir cette histoire via lui. Il continua sa guidance, s’arrêtant brusquement à une page où le figurant intéressant découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa spéciale espérance de vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en saisons physique, comme si tout confidence ligne se tissait comme secrets lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un clan qui se répétait à travers les âges ? Il referma le donne, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais origine lui ? Et particulièrement, que voyance olivier se passerait-il à partir du moment ou la dernière phrase du livre apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne pourrait plus ignorer ces messagers. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de la renaissance.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un contemporain message. La journée blafarde du instrument découpait des ombres autres sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle avec lequel il n’arrivait pas à concevoir le but. Cette fois, toutefois, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la terminale phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna doucement les lignes du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du acteur. La scène décrivait un être humain solitaires, une lampe vacillante, une pécule plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet instant précis. Il releva la tête et posa son regard sur son rayonnage dans la sérac. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était conforme à la allégorie du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une pratique contamination de fragments d’un donne oublié. C’était un script en cours d’exécution, une crochet dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'un côté lui être intéressé. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son logique se vida alors que sa main traçait les signes restants, perfectionnant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son dissertation devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut texte. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la glacier, son rai n’était plus là. La lampe à huile vacilla une ultime fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaires le donne resta sur le bureau. La terminale phrase était écrite. Et lui, tels que l’auteur avant lui, venait de décliner.